sábado, 17 de diciembre de 2011

La Factura

Hay autonomías en las que ya se está entregando, y se va a entregar de inmediato en la mayoría de ellas, una factura “informativa” del coste que ha supuesto nuestra visita al médico, de la asistencia que recibamos en urgencias, de la intervención quirúrgica que hemos sufrido o de cualquier gasto que ocasionemos por ponernos malitos.   


Naturalmente, me estoy refiriendo a la sanidad pública. Lo hacen, o  lo van a hacer, con la “sana” intención de que “tomemos conciencia” de lo que cuesta atendernos, aunque seamos nosotros mismos, con nuestros impuestos y cotizaciones, los que pagamos religiosamente estos servicios.

Yo propongo que cada vez que el Presidente del Gobierno, el Ministro, el Presidente de Comunidad Autónoma, el Diputado, el Senador, el Presidente de la Diputación, el Alcalde, etc. se suban a su coche oficial, de alta gama por lo general, se les entregue la factura.


Cuando inauguren chorradas, visiten pueblos o centros de mayores engalanados especialmente para su visita, con vino de honor, gambas blancas, jamón pata negra, patés, quesos variados y otras exquisiteces, les entreguen la factura.


Cuando asistan a la multitud de fiestas, recepciones, comilonas, etc., que se organizan por cualquier cosa, les entreguen la factura.


Cuando se suban en trenes o aviones e primerísima clase,  les entreguen la factura.


Cuando se alojen en hoteles de muchas estrellas, les entregen la factura.


Cuando vayan a comer a restaurantes de muchos tenedores, les entreguen la factura.


Todo ello, claro, con la única intención de que “tomen conciencia” de lo que nos cuesta a los ciudadanos mantener a tanto chupón de la política.



ESTO DE AQUÍ ATRÁS NO LO HE ESCRITO YO, PERO ME PARECE UNA IDEA COJONUDA, POR ESO LO HE PLAGIADO VILMENTE, PERO SOLO CON EL FIN DE EXTENDERLO, NO PUEDO CITAR AL AUTOR, PQ SE TRATA DE UN COMENTARIO ANÓNIMO, PERO ES GENIAL.


UN DÍA DE ESTOS ESCRIBO ALGO, BICOS

martes, 13 de diciembre de 2011

CUENTO DE NAVIDAD

Pablo caminaba meditabundo, iba pensando en como había cambiado la vida, en los errores, en los engaños, en toda la mierda que se tenía que tragar cada día, cada día una poca más y todo por culpa del dinero, del dinero que no tenía. Pablo era funcionario y  estaba bastante cabreado porqué le hubiesen cambiado las reglas del juego a media partida, y como siempre que las cambiaban era para joder al de abajo, en este caso él, y lo que era peor, su familia.

Todos sus problemas habían empezado unos seis años atrás, vivían en un piso pequeño pero que ya estaba casi pagado, que bien dormían entonces, la casa era preciosa aunque con la llegada del segundo hijo se quedaba un poco justa, entonces un día un compañero les dijo que estaba mirando casas, y que había visto una preciosa para ellos, un adosado que estaba genial y que si lo compraban, él les compraría la suya, aún no sabía porqué, pero fueron a verla y una cosa llevó a la otra y terminaron por comprarla. Después su compañero los dejó tirados y llegaron las primeras noches sin dormir, por culpa del dinero, hasta que un día por fin vendieron su vieja casa, la casa en la que habían nacido sus dos hijos, y la casa en la que había sido feliz de verdad. Parecía que todo iba a ir, bien, un día se le rompió el coche, la reparación era muy cara, así que se compró otro, modesto, pero a pagar en seis años, lo habían mirado todo y aunque algo justos, llegaban de sobra. Pero un día, de repente, les bajaron el sueldo a Pablo y a su mujer, así que ahora casi no llegan, lo poco que sobra va para los niños, y se ven cada día más limitados.

Hoy es nochebuena, camina agobiado, no sabe que hacer, ya han limitado tantas cosas, y no es que vivan mal del todo, pero cada día es un poco peor y después están la incertidumbre y la falta de esperanza. Esto es  lo que hace que todo sea tan difícil. Está agobiado porqué se va a gastar lo que no tiene en un super regalo para su mujer, ella se lo merece, con el dinero que ha ahorrado al dejar de fumar, y renunciando a muchas cosas, ha comprado una pulsera preciosa, hoy se la dan ya grabada.
"Para Marta, lo mejor de mi vida".

Mientras Pablo camina deprimido, el jefe de su mujer la tiene agarrada por el pelo, no quiere que se retire mientras eyacula. Todas las semanas, al menos un par de veces, follan en el despacho de este, al principio la mujer de Pablo se sentía avergonzada, pero poco a poco en su cabeza se ha dado cuenta de que con Pablo no tenía futuro y lo que iba a ser un rollete con el jefe, ha pasado a ser una relación. Hoy mismo como regalo de Navidad, éste le ha pedido que deje a Pablo y se vaya con él. Como premio le ha hecho la mamada de su vida.

DIOS QUE MAL VA ESTO, POBRECILLOS, a ver como lo arreglamos, Marta se tira al jefe porqué Pablo debido a la crisis no acaba de funcionar, Pablo le da la pulsera, Marta se lo cuenta todo el día de navidad y le dice a Pablo que lo deja, están en casa de la familia de Pablo, están sus padres, sus tres hermanos, con sus mujeres e hijos, por no dar la nota disimulan, Pablo se va de casa, se va a tirar por un puente, pero en el último momento llega una atractiva joven que lo convence de que la vida es maravillosa, se enamoran. Pablo y Marta se divorcian, y se vuelven a casar, pero como acaban todos como amigos, se celebran las dos bodas a la vez, tanto el Jefe de Marta como la atractiva joven, resultan ser excelentes como padrastros, además la atractiva joven es millonaria.

Ya está, es que si sigo al ritmo del principio me hacen falta veinte folios, y total lo único que importa en cuento de navidad es que acabe bien, y este acaba bien.
Feliz Navidad y Próspero año nuevo.


lunes, 28 de noviembre de 2011

AÑO 1000 (MÁS O MENOS)

Mi padre era solo un niño, un niño de unos nueve años, cuando los hombres del norte llegaron por primera vez a  la aldea. Lo arrasaron todo,  las pequeñas embarcaciones de los pescadores, los corrales de los animales, las casas... todo ardía, iluminando una orgía de pillaje y muerte. Mi padre vio como el suyo, apenas tuvo tiempo de saltar del jergón en el que dormía abrazado a mi abuela,  para que un gigante le cortara el cuello, ahogando un grito de rabia y terror que nunca llego a salir de su boca, después el gigante se echó encima de su reciente viuda, dándole una bofetada al tiempo que miraba a sus tres hijos, para que se dejase hacer bajo el peso de la amenaza de un nuevo crimen, cuando el gigante comenzó a moverse ritmicamente, mi padre cogió la espada manchada con la sangre de mi abuelo, y la dejó caer sobre el cuello del asesino, cortándolo hasta la mitad, más sangre, más gritos de los pequeños, mi padre cogió  de la mano a mi abuela, a sus hermanos y los guió hasta su escondite en el monte, desde donde pudieron ver arder su casa, las casas de sus amigos y todo lo que tenían...

Habían pasado siete años, ahora el niño era un hombre, muy joven, pero un hombre, habían reconstruido la aldea, y a pesar de que había quedado diezmada y que reconstruir todo fue muy duro, a base de esfuerzo e inteligencia  habían salido adelante. De los trescientos habitantes, tras el ataque quedaron unos doscientos, de los cuales, unos treinta quedaron malheridos, en la actualidad había unas cuatrocientas personas, estaban pensando incluso en construir una iglesia, para evitar tener que trasladarse para los bautizos y las bodas.

A pesar de la prosperidad y de la bonanza, mi padre y todos los que habían sufrido el ataque, vivían obsesionados con la vuelta de los hombres del norte, todas las noches apostaban dos vigías, ya que un descuido haría que todo lo que habían conseguido a base de esfuerzo y sacrificios volviese a quedar en nada.

Una noche clara y estrellada, divisaron a lo lejos una vela cuadrada, el vigía corrió, y aviso, había llegado el momento que habían temido y en el fondo deseado, se prepararon para luchar, ellos no eran guerreros, pero mi padre había ideado un plan, que tras mucho debate fue aceptado por todo el pueblo. Se llevaron a las mujeres y a los niños pequeños, y se escondieron, cerca de las viejas casas que habían reconstruido. Desde un alto pudieron observar como unos cuarenta hombres se bajaron del barco con cabeza de dragón y como sigilosamente se acercaron al pueblo, una vez allí comenzaron a dar alaridos y a entrar en las casas con las armas preparadas, había llegado el momento, empaparon sus flechas en aceite, las prendieron, y dispararon los arcos, cuando cayó la primera flecha comenzó a arder todo el perímetro del pueblo y después todas y cada una de las casas. Murieron todos los asaltantes, la mayor parte asfixiados, unos cuantos quemados y el resto, rematados a golpes.

Habían reconstruido el pueblo dentro de la montaña, solo unos cientos de metros hacía el interior, reconstruyendo el viejo solo en apariencia, solo para que no aparentase ser una ruina, después, habían embreado el perímetro y  las casas, convirtiéndose en una trampa de la que era imposible salir. Contaron a los muertos, había cuarenta y tres. Mi padre se vistió con las ropas de uno de los invasores y otros hombres los imitaron luego, tomaron el barco, en el que quedaban unos veinte hombres, solo tuvieron que matar a dos más, haciendo prisioneros a los demás. Habían permanecido en el barco para vigilar a diez rehenes por los que pensaban pedir rescate, su error fue la confianza que tenían en que arrasarían con suma facilidad una aldea de pescadores, como siempre habían hecho.

 Entre los rehenes había una joven vascofrancesa, mi padre y ella se miraron, y ya nunca dejaron de mirarse.

Mi padre convertido en líder, propuso darles un escarmiento que nunca olvidasen, que volviesen a su pueblo, sí, pero de una forma que nunca nadie pudiese olvidar y que sirviese de escarmiento, que hiciese que se cualquiera se pensase atacarlos de nuevo.

Cegaron a doce de los prisioneros, dejando sus extremidades completas para que pudiesen remar, a los demás para que guiasen al resto, solo los dejaron tuertos, pero a cambio a uno le cortaron una mano, a otro un pie, a los otros cuatro les dejaron todos los miembros, tras arrancarles las orejas y cortarles los labios... Llenaron el barco con abundante carne y un saco lleno con una nota escrita en latín, pusieron el saco al fondo, detrás del resto de provisiones, para que cuando lo abriesen ya no hubiera remedio. El barco con los mutilados se hizo a la mar.

La carne era la de los guerreros muertos, y en el último saco había diez cabezas cortadas, y en la nota ponía, "OS HABÉIS COMIDO A VUESTROS AMIGOS".

No se sabe la suerte que corrieron estos marinos lisiados, pero lo cierto es que nunca más se sufrió una incursión.
Mi padre cansado del mar que tanto dolor le había causado, se marchó con la joven vasconfrancesa, mi madre, se fueron al interior, a Villalba, allí al cabo de diez meses nací yo, cuando me bautizaron, en el momento en que el sacerdote preguntó por mi nombre, mi padre lloró, la única vez en su vida, y con los ojos llenos de lagrimas y el corazón lleno de orgullo dijo.

-Manuel, se llama MANUEL FRAGA IRIBARNE.


Hala! Y desde esas hasta hoy. Lo iba a escribir el día 23, pero me dio pereza, besos a todos.

sábado, 19 de noviembre de 2011

ELECCIONES

Este es repetido, pero adecuado.

A sus 97 años, Marta nunca había faltado a una cita electoral, nunca, desde que gracias a Clara Campoamor pudo votar por primera vez,le había cogido el gustillo a esto de depositar su voto en una urna y participar de la fiesta de la democracia. Como siempre, se vistió con sus mejores galas, y después de salir de misa, se fue paseando sola, aún podía valerse por si misma a pesar de su edad,despacito, como le permitían sus delgadas piernas, con su abrigo de visón, y su bolsito de piel azul, cogido con las dos manos, por delante del pecho, con los votos dentro de sus sobres bien guardados, no fuese a perderlos, que con lo mal que veía después iba a ser un lío buscar las papeletas y eso le daba mucha vergüenza, por eso los llevaba desde casa.
Llego al Colegio electoral, y se acercó a su mesa, la última, apedillándose Zunzunegui, era fácil,  conocía a los dos chicos que estaban de vocales, y a los apoderados de los partidos, pero el presidente debía ser forastero, ella saludó a todo el mundo, con cariño, como había hecho toda su vida, con la mejor de sus sonrisas, después, tras enseñar el DNI, tacharon su nombre de la lista, y ella misma metió, primero el voto del Senado, pero al dejar el voto del Congreso, sintió un dolor en el pecho y cayó fulminada, apretando con fuerza el sobre que ya estaba entrando en la urna, cayó muerta sobre la urna del Senado, mientras su mano derecha quedó sobre la del Congreso, con el sobre introducido en la urna en tres cuartas partes, mientras lo sujetaba .

-¡HOSTIA!- grito el Presidente al verla desplomarse- Hostia que ha palmado- entre temblores, se levantó, estiró la mano y le tomo el pulso- ¡JODER! No tiene pulso, está muerta, hay que llamar a alguien, al policía de la puerta, al médico, al Juez, a su puta madre...
Al momento se arremolinaron, los presidentes de otras mesas, los vocales, el policía, los apoderados de los partidos, todos, algún votante curioso...
Tras comprobar que estaba muerta, y cuando se hubieron tranquilizado un poco los ánimos, se decidió que nadie moviese el cadáver de Marta hasta que llegase el Juez. Llamaron a la Junta Electoral Central, que decidió, tras tener el presidente de mesa que jurar unas cuatro veces que era cierto todo y tras ponerse el policía, dar su identificación y jurar hasta en hebreo, dijeron que la votación tenía que continuar, que sacasen la urna de reserva, que acomodasen todo como pudieran, que lo sentían mucho pero no se podían parar las elecciones pasase lo que pasase.

Lo primero fue tapar la macabra escena con una especie de biombo, el policía hizo unas fotos antes de que cambiasen las listas de sitio, pusieron una mesa nueva, sacaron la urna de reserva, y a pesar del tembleque del presidente, y de los nervios de todos continuaron a unos cuatro metros del cadáver, cuando llegase el Juez todo volvería a la normalidad.

Volvieron a poner en marcha la mesa, soportando los reproches de los vecinos que se acercaban (QUE VERGÜENZA, COMO PODÍAN TENERLA AHÍ, ERA INCREIBLE...), reforzaron la seguridad con tres policías más, todo volvió a parecer normal. Entonces el apoderado de Izquierda Unida dijo:

- Ese voto no puede valer.
- ¿Que voto?- preguntó el Presidente, que había encanecido y estaba harto de todo.
- El que no ha entrado en la urna-respondió el de Izquierda Unida, al tiempo que señalaba hacía el biombo.
- Si que vale, está dentro de la urna- Respondió el del PP- Además es el último acto de la pobre Marta, depositar su voto, que mejor homenaje a la democracia y a ella que hacer valer este voto.
- Déjate de rollos, como es de misa diaria, y sabes de sobra que os ha votado. Pero no ha soltado la papeleta, así que no vale, y soy capaz de impugnar la mesa- el Sr. de IU se iba calentado poco a poco.
- Está dentro de la urna, así que vale, y ya está, y el que va a impugnar la mesa soy yo- miró hacía el Presidente- Como representante del Partido Popular, le pido que vuelva a llamar a la Junta Electoral Central. Y tú ¿no dices nada?- esta frase iba dirigida al representante del PSOE, que estaba en estado casi catatónico, desde el deceso.
- A mi me da todo igual, ahora mismo me da todo igual, hacer lo que os de la gana. Y dejarme en paz.

El Presidente, mientras se preguntaba porqué no había pagado la multa en vez de presentarse, volvió a llamar a la Junta Electoral Central, desde donde respondieron tras casi media hora de deliberación, que lo correcto sería que si en el momento de retirar el cadáver el voto caía dentro lo contasen, y si en cambio se salía fuera pues no.

Al cabo de dos horas eternas, llegó el Juez, la médico forense, el equipo de policía científica y los de la funeraria. Tras hacer unas fotos y levantar acta, Su Señoría ordenó el levantamiento del cuerpo de la pobre Marta. Todos miraron impacientes hacía su mano derecha, los empleados de la funeraria cogieron el cuerpo con el mayor cuidado posible, cogieron su brazo derecho y tiraron suavemente...

Todos miraron con ansiedad, mientras el sobre iba saliendo de la urna, la tumbaron boca arriba, el brazo estaba rígido, con el sobre bien sujeto, parecía un arbitro enseñando una tarjeta, pensó el segundo vocal, arrepintiéndose inmediatamente de su obscena imaginación.

Su Señoría que estaba al tanto de la disputa habida, sentía curiosidad, y tras ordenar hacer un par de fotos más, ordenó que retirasen el sobre de la mano de la difunta y lo abriesen. Uno de la "científica" tras arrancárselo no sin esfuerzo, abrió el sobre entregando el contenido al Juez, que se quedó atónito. Lo que había dentro del sobre, era una receta, una receta para un medicamento del corazón, la misma que la Sra. Marta no encontraba hacía dos días...

Como son estos políticos, no respetan nada, por un voto son capaces de desenterrar a su madre.

Besos otro día más.

viernes, 11 de noviembre de 2011

LÍDERES CARISMÁTICOS

Hace un rato, un momento, unos minutos, unas horas, unos días, ha terminado el debate entre los candidatos a la Presidencia del Gobierno de los dos Partidos Mayoritarios, uno de los dos será el próximo Presidente del Gobierno del Reino de España. En estos tiempos de crisis nos hace falta, además de un buen gestor, un líder capaz de aunar a las masas, alguien a quien creer, alguien en quien confiar, alguien carismático al fin y al cabo, la conclusión a la que llego es que estamos jodidos, lo mires por donde lo mires y salga quien salga.

Vamos a hacer un experimento así algo tonto, cogemos unas películas al azar, y buscamos los papeles en los que quedarían bien nuestros candidatos, a mi siempre me salen para Rajoy papeles terciarios, ya no secundarios, y Rubalcaba si que tiene más presencia, pero como secundario de los malos, siempre me sale de malo, no se porqué, será esa calva con la barba estilo político decimonónico , claro que mejor eso que ser una sombra. Veamos algunos ejemplos:

La peli en la que los dos alcanzarían unos papeles más preponderantes, sería en "El Jovencito Frankenstein", aquí los veo, a Rajoy como el Comisario que arenga a las masas para quemar todo, más que nada, porque es un hombre rígido, tiene barbita y fuma puros, ya quisiera Rajoy tener esa dicción. Y a Rubalcaba como Igor, el criado de los ojos saltones, inteligente (bueno de aquella manera) pero taimado y tramposo. Será por la estructura osea y su corta estatura.

Ahora cojamos una del Oeste, pongamos "Sin Perdón", por supuesto ni Clint Eastwood, ni Morgan  Freeman, ni Gene Hackman por supuesto, Rajoy sería el enterrador del pueblo, vestido con levita y sombrero de copa, sin decir ni una frase por supuesto. Rubalcaba, podría ser uno de los acompañantes de Gene Hackman, o bien el típico tahur que siempre lleva un as escondido en la manga.

Esto me está quedando un coñazo, claro que tratando de quien trata, no podía quedar un texto animado, podríamos seguir asignándoles papeles hasta el infinito y nunca nos saldría un personaje, ni divertido, ni amable,   ni digno de ser admirado.

No seguí el debate, pero en los resúmenes que he visto en distintos medios, parecían dos Directores de una sucursal bancaria de pueblo tratando de vendernos el plan de pensiones con el que nos terminarán de joder los pocos ahorros que nos quedan, en fin que la llevamos clara.

Lo siento, es ver a esta gente, y se me nubla la mente, solo puedo verlos guiándonos hacía un pozo sin fondo...

Igual estoy muy equivocado, y nos sacan de esta, ojalá.

Besos.

domingo, 6 de noviembre de 2011

JORDI

Jordi, había nacido en Badajoz, sus padres conchabados con el encargado del Registro, le llamaron Jorge Gómez Pérez, se podía ser más vulgar. Cuando Jorge (todavía era Jorge) tenía dos años, sus padres emigraron a Girona, su padre, dueño junto a sus hermanos de una granja de cochinos, se dio cuenta de que el negocio se encontraba en vender directamente en Cataluña los productos propios del cerdo bellotero, a un precio insultante, pero que los catalanes pagaban gustosos, sobre todo una vez añadieron una etiquetilla que decía "Envasado en Cataluña" (en catalán claro).  Así poco a poco, la familia fue prosperando hasta pertenecer a la alta burguesía de la ciudad, al menos en apariencia, ya que para sus socios y vecinos, la familia Gómez Pérez no dejaba de ser una familia de advenedizos y si no fuese por su dinero, que ese sí lo tenían a espuertas, nunca los habrían dejado pertenecer a sus círculo. Mientras los padres prosperaban Jorge, se hundía poco a poco, en el colegio lo más bonito que le decían era "charnego", debido a su origen foráneo, además sus limitaciones físicas no le ayudaban demasiado, era un cegato, sí como suena, las dioptrías se multiplicaban en sus ojos como los gusanos en un cadáver, además la alimentación a base de productos del cerdo hacían que pareciese un anuncio viviente de michelín.
Poco a poco se fue integrando a base de ser más catalán que los catalanes, seguían riéndose de sus taras físicas, pero lo aceptaban como uno más, así que el mismo día que cumplió 18 años se fue al registro y cambió el vulgar "Jorge" por el maravilloso "Jordi", no pudo cambiarse los apellidos (puto centralismo fascista). El día que le llegó la documentación nueva, se afilió   a las juventudes de CIU (Ya era socio del Barça desde hacía tres años), donde lo miraron con desconfianza, no podía cambiar su lugar de nacimiento, pero poco a poco a base de robar banderas de España de organismos oficiales, y de hacer pintadas reivindicativas, poco a poco lo fueron aceptando hasta que llegó su gran día, en el mitin de juventudes iban a quemar una bandera de la maldita España, ese estado opresor que impedía el desarrollo de la maravillosa Catalunya, y nuestro Jordi iba a ser el encargado de quemarla al mismo tiempo que se izaría una maravillosa Senyera catalana, además la TV3 iba a conectase con el mitin cuando el fuego fuese el protagonista, ya estaba todo apañado, así la demostración de valor, su demostración de valor sería admirada por millones de personas.
Estaba entre bastidores, solo faltaban cinco minutos, se colocó el pasamontañas, se puso por encima las gafas de culo de botella, se sentía ridículo, así que decidió quitárselas, veía todo borroso. Se perdió entre divagaciones, estaba verdaderamente orgulloso de si mismo, le avisaron, se le había pasado el tiempo, cogió la bandera corriendo, ahora para él era un trapo borroso lleno de manchas amarillas y rojas, cogió la botella de alcohol, el mechero, se guardó la bandera debajo del Jersey, y salió.
Escuchó los aplausos y se emocionó, no distinguía ni las caras de la primera fila, se sacó la bandera, no entendió nada cuando aún escucho más aplausos, la tiró al suelo y le echó el alcohol, en ese momento el Pau intentó quitarle el mechero, puto Pau, siempre envidioso, quería quitarle su momento de gloria, a pesar de que otros intentaron evitarlo consiguió prenderla, se ve que algunos fascistas estaban intentando reventar el acto, entonces alguien le gritó, "HIJO PUTA ES LA SENYERA", se dio cuenta de su error, por culpa de  la similitud de colores había cogido la bandera equivocada, intento apagarla a pisotones, desde fuera parecía que estaba bailando sobre la bandera, empezaron a lloverle todo tipo de objetos, le empezaron a pegar...

Estuvo un mes en el hospital, en cuanto pudieron se volvieron a Extremadura ya que habían sido declarados personas "non gratas" ante la noble sociedad catalana.

Ahora Jordi, se encarga del cuidado de los cerdos, de vez en cuando le dan algún mordisco, pero nada que ver con el daño que le hicieron los otros.

Besos otro día más.

viernes, 21 de octubre de 2011

Matando el aburrimiento mientras aporreo el teclado

Aquí estoy, parece que se me está pasando la vagancia, será que por fin está aquí el otoño, mi estación favorita, ha tardado, esperemos que sea largo.

Son las 23:45 y no tengo ni idea sobre lo que escribir, da igual, me apetece sentarme aquí, me relaja. Había pensado escribir un cuento un poco gore sobre una venganza con tres decapitados y un suicida pero no es el momento, también podría escribir sobre ellas, pero no se me ocurre nada lo suficientemente original ni que esté a su altura, sobre ETA, casi que no, con miles de expertos polemistas hablando del tema, sobre Gadafi Idem, sobre baloncesto, no estaría mal, pero casi lo dejo para otro día...

Estaba tumbado sobre la alfombra del salón, acaba de hacer sus ejercicios diarios, estaba bastante cansado, tumbado mirando al techo, la respiración poco a poco se iba normalizando, esperó unos segundos, estiró el brazo, y de una mesita cogió un cigarrillo, lo encendió y aspiró el humo con fuerza, hasta irritar el esófago, tosió un par de veces y dio otra calada, seguía sin pensar en nada, lentamente se incorporó, le cayó ceniza sobre el pecho, la sacudió mientras maldecía. Dio un par de caladas más, y tiró al water la colilla, se sintió culpable por el rollo de la contaminación y todo eso.
Se puso un pantalón largo, había que mantener las apariencias, miró el reloj, y se dio cuenta de que había llegado la hora, se sentía preparado, después de haberlo planeado, por fin se decidió, ya estaba listo, fue a la cocina, cogió el cuchillo más grande que tenía, no lo convenció, bajó al garaje y allí estaba, un hacha pequeña, eso sería mejor. Metió el hacha en una bolsa, la envolvió de forma que no se pudiese adivinar el contenido y se la puso debajo del brazo, salió a la calle, el sol le molestó un poco, aún hacía calor, se acercó hasta un parque próximo a su casa, un parque infantil. Se sentó en un banco a esperar el momento justo, en el parque estaba un padre enseñando a su hijo a andar en bici, el niño tendría unos cuatro años y ya andaba bastante bien, aunque le costaba arrancar, cada vez que lo conseguía lo celebraba con una sonrisa enorme, preguntando a su padre si lo hacía bien, este no paraba de animarle.

El niño de repente se cayó de la bici, el padre se agachó, y empezó a ayudarle a levantarse, era su oportunidad, se levantó, y despacio se colocó de forma que el padre no pudiese verlo mientras iba sacando el hacha de la bolsa, el niño se fijo en él, se le quedó mirando, él le guiño un ojo y le sonrió, el niño le devolvió la sonrisa, y de un golpe certero sin que el padre se diese cuenta, cortó la rosa más espectacular del parque, hacía dos días que había salido, y era el momento justo, nunca estaría más bonita, no quería que nadie lo viese, además de ser un tímido tenía miedo a que lo denunciasen, guardó el hacha, cogió la rosa y le dijo adiós con la mano al niño, que le saludó, en ese momento el padre se giró, y le hizo un gesto con la cabeza, se dio la vuelta y volvió a darle indicaciones al ciclista en ciernes.

Que contenta se iba a poner su mujer con la rosa.

Sois unos sádicos, besos otro día más.

martes, 18 de octubre de 2011

LA VIDA ES UNA MIERDA

La vida es una mierda, pero no pasa nada, como todos somos unos putos escarabajos peloteros, lo único que importa es quien tiene el trozo de mierda más grande. Hay escarabajos que desde la cuna tienen un trozo de mierda enorme, esos quieren conservarlo a toda costa, después hay otros escarabajos que apenas tienen mierda, esos quieren tener algo de mierda como sea, y luego estamos todos los demás, los que tenemos un poco de mierda y queremos tener, como poco, la mierda que siempre hemos tenido e incluso prosperar un poco teniendo algo de mierda propia, una mierda a la que podamos llamar nuestra mierda. Así que vamos a ver a los que tienen casi toda la mierda, y les pedimos un trozo, estos nos dan un trozo no demasiado gordo, y a cambio cada mes les damos un trocito de la mierda que nos pagan por el trabajo de mierda que tenemos, al final los del trozo gordo tienen aún más mierda, una bola gigante, una inmensa mierda, que como la sigan aumentando les va a reventar en la cara.

En fin, tenía ganas de poner mierda muchas veces.

Besos otro día más.

miércoles, 12 de octubre de 2011

Ayyy, que vago soy

Esta bien, lo reconozco, soy un vago, soy un puto perro, ya sabéis, puf que pereza dios.....
Podría decir que no he podido escribir ya que estaba buscando un tema que por fin hiciese justicia por su calidad a mis lectores. Que estaba atacado por el síndrome del folio en blanco, de no ser capaz de escribir nada, o, que tenía miedo a no poder escribir nada mejor que lo que había escrito hasta ahora. (Naaaaa, no creo que sea ni difícil escribir algo tan bueno como lo escrito hasta ahora, además en caso de duda, usaría el método Ana Rosa).

Pero la verdad, la única verdad, es que se está muy a gusto en el sofá, ahí tirado, dejándome llevar por la inercia de la televisión, o echando pachangas a la Play, eso es vida. Claro que estar así, sin realizar ningún esfuerzo de índole (pedazo palabra) intelectual, a mi por lo menos me lleva a preguntarme, ¿para que coño hemos evolucionado? ¿Para que tenemos está civilización? Estábamos mejor como amebas, que maravilla, flotando entre líquidos viscosos, sin pensar, sin cansarte, sin... yo que se, ¿que hace una ameba?
Pues eso, nada, en el fondo es lo que apetece hacer, lo que pasa es que cuando acabas de hacer nada, estás tan cansado como si hubieses hecho algo, y encima te sientes culpable.
 Así que voy a empezar a currar, en serio, voy a hacerlo además de forma práctica, por ejemplo, mañana si voy a una gasolinera, no voy a ir solo a repostar, puedo aprovechar para tener una reunión inocente con un empresario, además limpiaré los cristales que con esta sequía están llenos de polvo y hablando de polvo le compraré unos bombones a mi mujer. Ojearé la prensa, compraré unas chuches para los niños, tontearé con la rumana de la caja, usaré el baño (así ahorro agua en casa), pagaré con una tarjeta de puntos, vaciaré el cenicero, y no se que más cosas se pueden hacer en una gasolinera, ahora que me fijo, entre todas las que he puesto hay una muy rara, ¿cual es?

Sigo siendo un puto vago, bicos otro día más.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

MI HUMILDE PROPUESTA

Las cosas están mal, es algo que hasta un ciego puede ver. Y de quien es la culpa, parece que nadie lo sabe, aunque da la impresión de que si se solucionase el "problema griego" todo iría mejor. Se que hay muchos sabios, a los que por cierto yo no les llego a la suela de los zapatos, tratando este tema y no terminan de encontrar la solución, parece que hace falta una especie de milagro. No creo ser un taumaturgo prodigioso, pero tengo una idea y aquí va.

Lo primero una pregunta, si veis a un pobre animal agonizando y sufriendo, ¿que es mejor? seguir viendo como sufre, o bien administrarle un veneno mediante una inyección y que de una vez por todas se termine su sufrimiento.

Hagamos cálculos, Grecia tendrá más o menos unos 12 millones de habitantes, de los cuales, unos tres millones cobrarán pensiones. Contando por lo bajo esto supone un coste de unos 2000 millones de euros mensuales, 24000 millones al año, está gente que  ya no aporta nada y consume gran parte de los recursos del país, es obvio que lo mejor que pueden hacer es devolver lo que su país les ha dado y dejar de arruinar al resto de Europa. ¿Como hacerlo?, muy sencillo, eliminándolos, pero no de cualquier manera, sino con matarifes especializados, que sepan aprovechar todo de estas personas. En primer lugar, se les extraerá toda la sangre posible, la cual convenientemente almacenada, servirá como bancos para donaciones, después los órganos útiles serán extirpados aún en vida, con lo cual podrán sentirse realizados ya que así se salvarán vidas de personas productivas en todo el mundo, que puedan seguir alimentando a los Mercados (está parte es quizás la que más dudas ofrece, tengamos en cuenta que la mayoría son jubilados, con lo que gran parte de los órganos no serán adecuados).

 Una vez muertos, la piel será extraída y curtida adecuadamente para la fabricación de prendas de vestir y complementos (diseñado todo por John Galliano, parece la persona adecuada). Imaginad esas etiquetas, 100X100 GRIEGO.

Ya solo nos queda tratar la carne y los huesos, con la carne, es muy fácil, bien picada se usará para hacer musaka, eso sí, para su consumo en Grecia, no vamos a comer nosotros esas porquerías, además así se ahorraría un gasto en alimentación y los griegos podrán volver a consumir cosas importadas de Francia y Alemania, que es para lo que está la UE, y ya no serán unos parias dentro del maravilloso mundo Euro.

Se me olvidaban los huesos, esto es lo más sencillo y a la vez lo más bonito, una vez machacados y mezclados de forma adecuada servirán para encalar las típicas casas blancas de Grecia, imaginaos que preciosa idea, la casa encalada con el abuelo, así siempre estará con nosotros, la verdad, esta propuesta tiene un gran contenido romántico.

Quizás así, solo así, se sacie la voracidad de los mercados y los que queden podrán vivir tranquilos, cambiando de coche cada dos años, cambiando de ordenador, de móvil, de Ipad,  comprando hasta el último disco de Ramoncín si les apetece y conseguir por fin, que el crecimiento económico sea positivo y  cada vez mayor.

Se que esta idea podrá parecer una salvajada a las personas más sensibles, pero teniendo en cuenta que más o menos esto lo  llevamos haciendo 400 años con África, al final se olvidará, y además como acostumbramos los europeos, miraremos para otro lado y aquí no ha pasado nada (véase la Guerra de los Balcanes).

Hay otra solución, pero se me antoja mucho más complicada, sería algo tan sencillo como hacer una Europa solidaria, remando todos a una, sin tirar el dinero, sin especulación, pero donde todos arrimásemos el hombro en una misma dirección, donde fuesen más importantes las personas que los números, pero esto si que es imposible.

Por si acaso alguno es muy gañán, lo de matar griegos era ironía.

Leed si tenéis un rato "HUMILDE PROPUESTA" de Jonathan Swift.

Besos, otro día más, siempre y cuando no me corten la luz.

sábado, 17 de septiembre de 2011

ALBA

ALBA es mi amigo, o quizás lo era, ya no lo se. Nos conocimos hace unos 16 años, eramos muy jóvenes y en cierto modo muy niños, nos hicimos colegas, nos ayudamos, siempre confiamos el uno en el otro, y nunca, nunca nos fallamos, aunque discutíamos a menudo, pero daba igual, eramos amigos y ahora tengo que escribir sobre él.

Alba es o mejor dicho era Guardia Civil, es una de las mejores personas que he conocido y he conocido a muchas de las buenas, y de los tíos más guapos que he visto en mi vida y a la vez de los más enamoradizos, las mujeres lo perdían, pero no porque fuese un mujeriego, sino porque era el hombre más leal que he conocido, se enamoraba perdidamente y hasta que conseguía a la chica que quería no paraba, sufría, suspiraba y lo pasaba mal, hasta que o bien la conquistaba o se daba cuenta de que no podía ser, entonces estaba un tiempo triste, hasta que se cruzaba otra. Si llegaba a salir con ella, esta le hacía sufrir, hasta que lo acababan dejando, no se puede ser bueno, no se puede ser siempre bueno.  Alba tiene un hermano gemelo, también es Alba, pero este era de otra manera, nunca tuvo el problema de mujeres que tenía su hermano, eran ellas las que suspiraban por él.

Un día se fue de Madrid, se fue a su tierra, él es de Alicante, allí al poco tiempo encontró a Jenni, o quizás fue ella quien lo encontró a él, aún siguen juntos, esto es lo único bueno de la historia.

Creo que fue por la tarde, trabajando, Alba y un grupo de compañeros tuvieron que rodear el chalet de unos narcos a la espera de que llegase una orden de registro, para evitar que nadie saliese, de repente, un todo terreno embistió la puerta de la finca a toda velocidad, por donde estaba mi amigo, arrollándolo,  al caer se golpeó en la cabeza, sus compañeros, no se dieron cuenta en un primer momento de que se lo habían llevado por delante y salieron detrás de los narcos...

Lo llevaron al hospital, al cabo de quizás, demasiado tiempo, en el hospital la acabaron de cagar, al intervenirlo pilló meningitis, casi se muere, y quedó tetraplégico...

Hace unos años, al poco del accidente fui a verlo aprovechando una cena homenaje que le hacían en el Puesto en el que había estado, fui con otro amigo, cuando lo vi, lo pasé mal, su rostro había cambiado, tenía una brecha enorme, hizo un esfuerzo enorme para levantar un poco los brazos...

Hablamos, pero es difícil, ya que ha perdido la memoria inmediata, y apenas recuerda nada de lo que le cuentes al cabo de una hora, puede recordar todo lo que vivió  antes del accidente, todo lo que vivió antes, se acuerda de todo, sabe que tuvo un accidente pero piensa que sigue de baja y espera curarse, lo peor fue oírle decir que no sabía ni cuantos años tenía, con una vocecilla muy frágil que parece que se va a romper en cualquier momento...

En la mesa, estuvimos sentados Alba, su novia, su hermano, mi amigo y yo. Hablamos de todo lo habíamos pasado juntos, nos reímos y estas cosas que hacemos cuando nos juntamos los amigos al cabo de un tiempo sin vernos, pero Alba ya no lo recuerda, no lo recordaba a la mañana siguiente, volvió a preguntarme por mi mujer, por los niños, volví a contarle todo, volví a  hacerlo reír... volvió a olvidar al cabo de un rato.

Después pasamos el resto de la mañana con sus padres que nos contaron lo mal que lo habían pasado, porque aparte de todo el dolor de ver a un hijo así, aparte de lo horrible que tiene que ser ver a un hijo destrozado por culpa de unos hijos de puta, de cambiarlo de hospital para ver si mejoraba, de las horas diarias de ejercicios de rehabilitación, tuvieron que demandar a las aseguradoras que no querían hacerse cargo de nada, al final ganaron, pero a base de juicios y demandas, sus padres son buena gente, con un dolor inmenso que se ve en sus caras cuando miran a su hijo.

Jenni, es la alegría, es otra cosa, sigue a su lado, eso lo dice todo...

Hace mucho que no hablo con él, lo paso muy mal, volviendo a contarle cosas que le he contado mil veces, me siento culpable escuchando esa voz que no es la suya, sonando débil y lejana, así que ahora mismo no se como está. Espero que haya mejorado, que al menos ya no tengan que darle de comer, que pueda andar, que pueda correr, que un día aparezca en la puerta de mi casa y me de un abrazo o una hostia, me da igual, ojalá sea mañana, o mejor hoy, o mejor ahora.

Lo mejor de esta historia, son las personas que la protagonizan, lo peor soy yo y  que es verdad, que esta vez no es un puto cuento de mierda de los que me invento.

Mañana más

jueves, 15 de septiembre de 2011

BUKAKE, UNA HISTORIA DE AMOR

Llegué cuatro días antes de lo previsto, cuando llegué a mi casa, vi que había unos cuarenta hombres esperando en la puerta, formaban un grupo muy heterogéneo, había hombres maduros, chicos jóvenes, gordos, altos, bajos, delgados, lo que más me llamó la atención aparte de que estaban tratando de tomar mi casa, era que todos tenían su documentación y un folio en la mano.

Tras maldecir para mis adentros, me fui corriendo al bar de Luis, le había dejado al cuidado de la casa mientras estaba en el extranjero, cuando me vio se puso lívido.

- Hola. ¿Que coño pasa con mi casa? ¿Que hacen cuarenta tíos en la puerta?

Tras balbucear un rato, me explicó que había alquilado la casa a una productora de cine pornográfico, por cada día de rodaje le estaban pagando 1000 euros, y hoy le habían dado 1500 ya que iban a rodar un "bakuke" y que iban a batir un record  con lo que se iban a sacar una pasta.

- Será Bukake, ¿Cuanto has sacado?
- Como se diga, aquí tienes, falta mi comisión- dijo mientras me daba un sobre con 20.000 euros, no sabía si matarlo o abrazarlo -Se que tenia que haberte avisado, pero te ibas a negar, y hemos sacado una pasta. Solo han usado la planta baja y una habitación, ya que alguna vez se ha quedado a dormir algún actor o actriz. Hasta mañana no puedes ir.
- ¡Y una mierda! Aparte de que en este pueblo no hay hotel, tengo que subir ahora y además es mi casa. Pero no quiero líos, vamos a hacer una cosa, voy a entrar por la puerta de atrás sin que se enteren, me voy a subir a la buhardilla, y me voy a quedar allí hasta mañana, cuando se hayan ido, ya hablaremos mañana, estoy agotado, llevo dos días viajando, ayer estaba en Argentina, así que no me toques las narices.
- No jodas, puedes quedarte en mi casa.
- No quiero verte, además necesito descansar y en tu casa, con los tres niños y tu mujer sería imposible, mañana nos vemos- mire el sobre, sonreí y dije- Gracias, en el fondo te quiero. Mañana me contarás todo lo que haya que contar. ¿A que hora se van a ir?
- La culpa es tuya por venir antes, con lo bien que te lo he organizado todo. Ten mucho cuidado como se enteren nos pueden denunciar y se nos cae el pelo. Hasta las 12.00 de la mañana no te pueden ver.
- No te preocupes, nunca me han  pillado por ahí, no me van a coger en mi casa.

Cogí solo una bolsa, esperé a que entrasen todos, y entonces rodee el jardín, subí la escalera trasera y entré por la puerta que daba al primer piso. Con mucho cuidado subí a la habitación de la buhardilla dispuesto a acostarme, pero,  la curiosidad morbosa fue superior al cansancio acumulado, así que me quité los zapatos, y en calcetines, bajé muy despacio, una precaución inútil, con el barullo que había, nadie podía oírme, me agaché y asome la cabeza entre los barrotes de la escalera desde donde podía ver el salón.

Habían retirado los muebles, habían puesto un fondo en el que aparecía una pizarra, delante de lo que parecía una mesa de despacho estaba arrodillada una chica, muy guapa, desnuda. A ambos lados de la chica, había dos filas con los tíos que había visto en la puerta, solo que estaban desnudos y tocándose con el fin de mantener sus miembros erectos, a una orden del director las filas empezaron a moverse, los hombres comenzaron a eyacular sobre la chica, uno tras otro, alguno en la boca, otros sobre la cara, en los ojos, en el pecho hasta que esta, quedo prácticamente cubierta, me dieron arcadas, me fui antes de que terminase. Subí a la habitación que habitualmente era de invitados y hoy era la mía cerré bien y me acosté.

No pude dormir, oí ruidos, los hombres estaban saliendo, una vez se fueron, oí gritar a la chica, insultaba a los que se habían quedado, debían ser del equipo, también se fueron, gritándole, lo último que oí, fue "QUE TE FOLLEN ZORRA, SI NO ESTAS CONTENTA, TE AGUANTAS, HAY MIL QUE HARÍAN ESTO POR LA MITAD". Salieron dando un portazo.

La oía llorar, seguía oyéndola, dudé pero al final bajé, entré en mi habitación, no había nadie, vi la luz del baño, y me asomé, seguía desnuda y cubierta de semen reseco, estaba vomitando apoyada en la taza, me dio mucha pena, le cogí la frente y la ayudé, apestaba, me miró sin saber que hacer, estaba llorando y asustada, abrí la ducha, la senté en la bañera, y la lavé, parecía una niña pequeña, era incapaz de moverse, una vez limpia, le puse un albornoz, la cogí de la mano y la llevé a la cama, se acostó en posición fetal dándome la espalda, me tumbe a su lado acariciándole el pelo, seguía llorando, y comenzó a hablar, me contó que sentía asco de si misma, que lo había hecho, porque no encontraba trabajo, que era la primera vez que hacía porno, que la convencieron de que si hacía el puto bukake y batía el record de España se haría famosa y le lloverían los contratos. Que le iban a pagar 1500 euros, y los hijos de puta solo le habían dado 500, que por eso habían discutido, que se sentía sucia...

Seguí acariciándole el pelo, al tiempo que la consolaba, y le decía que no se preocupase, que todo pasaría, que dejase toda esa mierda, que empezase con algo mejor, y que dejase esa vida, todo esto entre susurros.

Se quedó dormida, la miré bien, estaba preciosa con mi albornoz, en mi cama. Le hice una foto con el móvil.

Cogí el sobre, saqué la mitad del dinero, le escribí una breve carta, y metí todo en su bolso, después la bese en la frente, y me fui.

Descargué su foto, ahora es mi salvapantallas.

Quien sabe, quizás algún día vuelva. Pero esa será otra historia.



Bicos otro día más.

jueves, 8 de septiembre de 2011

11 S



Dentro de un par de días habrán pasado 10 años del mayor atentado sufrido en occidente, supongo que todos guardáis en la retina la imágenes de los aviones estrellándose contra las torres, entre otras cosas porque han sido repetidas hasta la saciedad, y que también recordáis lo que estabais haciendo en ese momento.

Debido al aniversario, supongo que el día 11 todos los periódicos sacaran extras, las televisiones mostrarán otra vez las imágenes hasta aburrirnos, sesudos columnistas darán su opinión sobre como cambió el mundo ese día, y los creadores de teorías (quien sabe, quizás alguno sepa la verdad) desempolvarán sus ideas

Supongo que este día, el de 2001, si dentro de dos siglos se continua estudiando historia en occidente, se estudiará como el día y el momento en que finalizó  una edad y se pasó a otra, igual que el 14 de julio de 1789 marca el cambio de la Edad Moderna a la Edad Contemporánea.

Creo que para occidente será la Edad del Miedo y de la Avaricia, ya que cuando cayó el Muro de Berlín, la gente en Europa occidental y Estados Unidos se volvió confiada, creyendo que se había derrotado al gran enemigo, o mejor dicho este se había derrotado solo, y que éramos invulnerables, que no habría más guerras, que el peligro nuclear estaba finiquitado, que una explosión nunca nos tocaría cerca, que nunca más habría grandes peligros, excepto los cotidianos.  Las guerras se montaban lejos y la Guerra Civil de Yugoslavia, con genocidio incluido, era cosa de ellos, que mientras solo se matasen los demás daba igual, en occidente nunca nos afecta nada. 

Así que cuando casi doce años después todos vemos en “prime time” y en directo como uno de los símbolos del progreso es derribado a avionazos en el centro de la ciudad más, como decirlo, más  representativa del modo de vida occidental, empezamos, al menos en nuestro subconsciente, a cagarnos de miedo, y los que mandan que aunque parezcan completamente estúpidos, son muy listos (George W. no), y aprovecharon el miedo, vaya si lo aprovecharon,  llevan diez años haciendo guerras (vendiendo armas), haciendo guerras en lugares cargados de petróleo (vendiendo gasolina), ampliando las medidas de seguridad, controlando mentes, a base de bombardearnos (nunca mejor dicho) con mensajes apocalípticos (vendiendo miedo y soluciones para ese miedo).

Después llegó la avaricia, los que mandan y los multimillonarios quisieron hacerse archimillonarios, y buscaron la forma de ganar más y más, se liaron a dar créditos sin ton ni son, a convencer a todo el mundo de que necesitaba la última tele, el mejor ordenador, un coche mejor, una casa más grande, que si no tenías todo eso eras una mierda y que no pasaba nada, que como siempre crecíamos no habría ningún problema, que todo se podría pagar, y joder si se puede, aún lo estamos pagando, y lo seguiremos pagando nosotros, nuestros  hijos, nietos, bisnietos…pero los causantes no pagan nada, siempre pagamos los mismos.

Me he liado, no se si recordáis como era la vida en 2001, yo creo que era mejor, quizás porque era más joven y tenía más pelo, o porque tenía mucho más dinero ganando menos, o porque la gente tenía esperanza y era más tolerante, ahora parece que hay mucha más crispación y  violencia, parece que si no estás con uno estás en contra, la gente está aturdida y solo se mueve para insultar o agredir al de al lado, parece que si discrepas en un par de cosas eres un “Facha” o un “Rojo”, dependiendo del foro en el que te encuentres, cuando la mayoría solo somos personas normales que lo único que queremos es sacar adelante esta vida, ir tirando y vivir tranquilos y no como vamos ahora, gastando días y pagando los platos rotos que no rompimos.

En resumen, a los que nos gobiernan que les jodan, que dejen de hacer guerras, de hacer daño, que le echen huevos y arreglen las cosas, que frenen a los especuladores de una vez en lugar de arrimarse a su teta para ver si pueden chupar algo, que dejen de vivir a crédito con intereses enormes que vamos a pagar todos, que dejen de improvisar soluciones y solucionen algo de una puta vez, claro que viendo lo que están haciendo con Libia, casi mejor que no toquen nada.


Ay que cansino me pongo, besos, bicos o lo que os de la gana, otro día más.

domingo, 4 de septiembre de 2011

HE VUELTO

Hola, hay alguien ahí?

Cuanto tiempo, aparte de alguna chorradilla, no he escrito prácticamente nada en mucho tiempo, tiene una explicación, he estado bastante jodido, las putas estatinas me han tenido destrozado, provocando astenia y dolor,  casi me matan. Estaba con dos pastillas diarias desde mayo, y poco a poco iban machacándome, tanto física como mentalmente, estaba reventado, las fuerzas justas para trabajar y estar tirado en casa.

No habéis notado nada ni he contado nada, incluso he disimulado, aunque el atocinamiento y la falta de lucidez, era difícil de fingir, pero ahora ya está, me siento vivo, ya no me caigo en un sofá después de comer, ni estoy todo el día como si me diesen una paliza.

La última semana de agosto ya fue el colmo, apenas podía andar, y subir escaleras me destrozaba, y dije, se acabó, vamos a ocuparnos de ir viviendo en vez de  por no morir, que era lo que me estaba matando, poco a poco estoy mejorando y aunque nunca he sido fuerte ni demasiado listo, creo que en estos cuatro días ya se nota que estoy yendo a mejor.

Sobre lo de escribir, aparte del pánico a ver la pantalla en blanco es que apenas ha habido temas en este tiempo, excepto lo del Papa y los cincuenta millones que ha costado, que si han ganado o no, lo de los estadios de equipos de primera también con participación pública por más de ciento ochenta millones uno y trescientos otro, que también dicen que van a dar beneficios, lo de Amy Winehouse, George W. hablando ayer sobre el 11 S, Zapatero en Rodiezmo (perdón, si no ha ido, ¿Por que será?), Bárcenas sin cargos (manda huevos), los del 15 M, los del 15 M dándoles hostias a los cristianos, los policías dándoles hostias a los del 15 M, y el Papa sin poder dar hostias por que se las había llevado el viento, Rubalcaba en poder del secreto para salir de la crisis (que bien guardado lo tienes ladrón), las medidas anticrisis del PP (enseñanza incluida), Mourinho y Pep, Pep y Mou, Tito y Mou, Mou y Pito, Gebrselassie y su más que merecido Príncipe de Asturias, el atraco a la Constitución (uno más), Bildu, Llamazares (Llamazares no, en que estaría yo pensando), Chaves y su próstata, Chaves y su chándal, Chaves y su gran voz, Chaves y Fidel en chándal los dos, Berlusconi lo que mismo que Chaves pero sin chándal y con mujeres en vez de Fidel, Strauss Kahn y sus cosas (siento curiosidad por saber como habría sido la cosa si ella fuese la rica y él, el pobre), el malvado monstruo noruego, Gadaffi ( que alguien le regale un chándal), la guerra civil Libia, el monstruo sirio, como siempre la crisis, en fin y muchas más cosas, es verdad apenas hay temas sobre lo que escribir.

En fin que un día de estos me pongo al tajo y nos hacemos unas risas, besos pronto más.

jueves, 4 de agosto de 2011

UN DÍA CUALQUIERA

Tenía la boca pastosa y un dolor de cabeza espantoso, miró a su lado, en la cama estaba solo, la puta que había contratado por 300 Libras ya se había largado. Ahora recordaba,  en realidad la había echado, tras esnifarse medio gramo en sus perfectas tetas y ver que no se le levantaba a pesar de la buena intención y de las maneras exquisitas con que fue tratado, se mosqueó. Ahora que estaba sobrio y más tranquilo reconocía que ella no tenía la culpa, pero por la noche y con el pedo que tenía, se cabreó,  la arrastró desnuda a la calle, y de un empujón y a gritos la tiró por las escaleras del porche, después le arrojó el dinero y la ropa, y disfrutó por primera vez viendo como se arrastraba por el suelo recogiéndolo todo. Se descojonó al ver que lo amenazaba. Si quería volver a follar en condiciones tendría que dejar de beber como un animal, de fumar como un cosaco y de esnifarse media Colombia. Estaba claro, no iba a volver a follar en condiciones.

Se tragó tres aspirinas, que acompañó con un trago de vodka. El dolor comenzó a remitir y tras vomitar en el baño ya se sentía con fuerzas para desayunar. Se puso un café, encendió la televisión, y cuando escucho la noticia, no dio crédito, blasfemó,  se le cayó la taza al suelo, con un trozo de la loza se hizo un pequeño corte en un pie, no importaba, corrió a su habitación, se vistió a toda prisa, cogió la cartera, una pequeña maleta que llenó a toda prisa, abrió la puerta de la calle y salió, un puñetazo brutal lo devolvió al interior de la casa, dejándolo inconsciente.

Despertó en un silla, esposado de pies y manos, descalzo y desnudo, sangrando por la nariz. Levantó la cabeza y vio a un negro enorme que sonreía, estaba jugando con unos alicates, al lado del negro estaba la puta, y detrás su jefe, sabía que estaba muerto.

- ¿Que has hecho? ¡Maldito hijo de puta! Además de cabrón, imbécil. Cuando me dijeron que el mierda que le había vendido la droga llevaba una cazadora naranja supe que habías sido tú. A ella no se le podía vender, se lo había prometido a su padre, estaba casi rehabilitada. ¡Maldito HIJO DE PUTA!
- Yo no he...- Esta vez el negro le pegó con los alicates en el esternón dejándolo sin respiración, se dobló y tardó unos segundos en volver a respirar, volvió a levantar la cabeza, está vez fue su jefe quien le pegó.
- ¡CÁLLATE! Esta mañana ya pensaba matarte, pero cuando vi a Ellen llena de moratones y me contó lo le habías hecho, entonces ya quise torturarte, hacerte sufrir. ¿Por qué? Pensabas que no me iba a enterar, encima la has matado, ¡CABRÓN!- miro a Ellen, que seguía callada, le hizo un gesto, ella sacó del bolso algodón y cinta.- ¡Pónselo!
Trató de resistir pero un par de golpes más se lo impidieron, le taparon la boca, ahora casi no podía respirar. El jefe le dijo al gigante.
- Acaba con él, pero despacio, muy despacio. Vamos Ellen...
- ¿Puedo quedarme?- eran las primeras palabras que decía Ellen, y no parecían cargadas de buenas intenciones.
- Haz lo que quieras, yo me tengo que ir a consolar al padre y decirle que la muerte de su hija ha sido vengada. Me encanta esto del "Ojo por ojo", los judíos somos cojonudos. - El jefe se volvió y le lanzo un beso al amasijo de carne que se estaba asfixiando esposado en la cocina. Sonrió y salio tarareando "Rehab".

Mi pequeño homenaje. Besos, un mes de estos más.

sábado, 16 de julio de 2011

OJALA GANE EL ATHLETIC

Ante nosotros se encuentra el escenario de un viejo teatro en un pueblo junto al mar, está decorado con austeridad, a nuestra izquierda una pantalla sobre la que está expuesta una diapositiva que muestra a una mujer joven y guapa que se tapa el rostro, un poco detrás, en el centro, una mesa y una silla, sobre la mesa un jarrón en el que destaca una hermosa flor blanca sobre un fondo negro, un poco más atrás, en un segundo plano una mujer vestida de negro sentada al piano, y en primer plano un atril, y sobre este lo más importante, palabras escritas, palabras salidas de un corazón, quizás arrancadas de un alma. Aparece una mujer, la dueña de las palabras, del corazón y del alma,  se coloca ante el atril, y comienza a leer las palabras hasta ahora escondidas en este, al principio un poco atropelladamente, como si quisiese llegarnos a todos de golpe, luego con una cadencia perfecta que hace que su mensaje nos llegue hasta las tripas, poco a poco hace que su alma se nos meta dentro de la nuestra, que comprendamos todo lo que quiere decir hasta emocionarnos. Las fotos cambian, la melodía del piano deja de acompañar a ratos, su voz nos acompaña durante un tiempo que se vuelve precioso...
Todo se vuelve mágico cuando él la mira, cuando él la mira, en el brillo que sale de sus ojos está todo lo bueno que un hombre puede sentir por una mujer, el amor, el orgullo, el saber que ella es la gran obra de su vida y que él es la gran obra de la de ella, la felicidad alcanzada en común que está en cada mirada que él le dedica.

Así que, ojala el Athlétic gane (una Europa League o algo así, tampoco hay que excederse), y que cuando Llorente marque el gol que les de el triunfo estén juntos, y lo celebren con un beso. Así el hombre más bruto y con el corazón más grande que conozco será absolutamente feliz.

Hay días así, será la poesía que me puede. Bicos otro día más.   

viernes, 8 de julio de 2011

ECOGRAFÍA ABDOMINAL

Anteayer tuve que hacerme un ecografía abdominal, y, cuando el tecnologo comenzó a untarme la tripa con lubricante (supongo que con el fin de que entre mis bien formadas tabletas pudiese desplazarse el transductor sin atascarse), sin venir a cuento recordé la historia de Onán.

Onán era el segundo hijo de Juda, su hermano Er se había casado con Tamar, y como a Dios le pareció malo Er, pues , se lo cargó ( la Biblía no dice como), así que para que Tamar no quedase arruinada (las viudas no podían tener posesiones propias), Juda hizo que su hijo Onán se desposase con esta, Onán buen hijo como era se caso con Tamar, pero cuando copulaban, al concluir el acto, eyaculaba fuera, ya que si Tamar se quedaba embarazada según las leyes Judías el hijo no sería suyo, sería de su hermano ya fallecido, parece que a Dios lo del Coitus interruptus no le hizo demasiada gracia, y Onán siguió los pasos de su hermano, fue eliminado también, ya que a Dios le pareció malo lo que hacía Onán (que majo y comprensivo es Dios).

Pero lo bueno viene ahora, Juda para arreglar todo, le promete a Tamar que también casará a su hijo más pequeño con ella, pero hay que esperar ya que este es joven aún. Pasa el tiempo y Tamar al ver que su suegro no cumple su promesa, una tarde, se quita las ropas de luto, y se va en medio de un camino, se hace pasar por prostituta, y, (oh esto le parece bien a Dios) se tira a su suegro sin que este sepa quien es a cambio de un cabrito, que como no lleva encima, le deja como prenda unos efectos personales. Pasa el tiempo y Juda no puede recuperar sus cosas, ya que la prostituta no aparece, y un día llegan unos vecinos y le dicen que Tamar está encinta, y Juda buena gente como todos los patriarcas del Génesis, dice "Sacarla y quemarla", entonces Tamar, le muestra las prendas que tenía de su suegro y este se da cuenta que había obrado mal y le perdona ya que no había cumplido la promesa de casarla con su hijo pequeño...

En resumen, si te quedas viuda y mediante engaño te tiras a tu suegro, haces bien, si te acuestas con tu cuñada una vez que enviude, haces bien, pero si una sola gota de esperma se desperdicia, ¡AH PECADOR! Morirás. (http://youtu.be/Eme0ZrSO3qQ) En este enlace se ve perfectamente lo que la Iglesia Católica ve correcto.

Alberto de Mónaco es un claro ejemplo de buen cristiano, nunca desperdicia ni una gota.

Bicos, otro día más

sábado, 25 de junio de 2011

ROMPIENDO PUERTAS A CABEZAZOS (DE PROFUNDIS)

Llevo todo el día escuchando canciones viejas de Bruce Springsteen, llenas de fuerza, que adquieren más fuerza aún cuando entra el saxofón de Clarence, como un torrente de notas, que arrastra toda la canción a su terreno, Dios que bueno era!

Todas sin excepción, traen algún recuerdo o alguna imagen especial, parece mentira lo que la música puede hacer con nuestras cabezas, como puede cambiar nuestro estado de ánimo, como puede despertar cosas que creíamos muertas, recuerdos que estaban olvidados salen a la luz, devolviendo parte de lo que somos y que ya habíamos olvidado. Parece increíble pero a veces bastan cuatro notas o un grito en un momento para que todo vuelva a su sitio o se desordene definitivamente.

No somos nada, en realidad parece que no somos lo que creemos ser, muchas veces hacemos un papel siendo lo que los demás quieren que seamos, como podemos cambiar en un instante solo para seguir siendo aceptados. Siempre tenemos nuestra esencia y quizás nuestra forma de ser no se altere demasiado, pero al final, si somos lo que somos es por lo que hemos vivido hasta ahora,  estamos forjados por nuestros recuerdos,  y estos van y vienen a su antojo, así que,  ¿quienes somos?

Uno puede tratar de ser el que fue, ser como ha sido siempre, pero los años no perdonan y poco a poco, vamos evolucionando, me pregunto si me llevaría bien con el fui hace veinte años, parece que no he cambiado tanto, pero supongo que nos echaríamos cosas en cara, él me diría "Mira en lo que me has convertido" y yo le contestaría "Fíjate en lo que me convertiste".

No esta mal ser lo que soy. De todas formas, a veces creo que ya no soy él, y hoy mucho menos, parece que por fin a base de golpear siempre contra la misma piedra, al fin la he roto, creo que ya puedo salir de la caverna, y ver por fin las cosas como son, hoy ya tengo un pie y medio fuera, ahora me pregunto si tendré valor y por fin podré librarme de la última atadura y salir, empezar de cero, la misma vida pero con otra lucidez , y sobre todo libre del lastre con el que he cargado durante casi veinte años, creo que si.

Por cierto es una pena lo de Clarence Clemons, era la fuerza personalizada y llenaba un escenario como nadie, él si que supo donde estaba su sitio. DEP (http://youtu.be/5e4-20tqC4A)

Joder mira que soy plasta a veces, bicos.

sábado, 11 de junio de 2011

TODO EL MUNDO ES BUENO.

Estaba pidiendo limosna, estaba tirado en la calle de una pequeña capital de provincia, en realidad estaba durmiendo la borrachera, con la tapa de una caja de folios a mis pies en la que la gente había echado unas pocas monedas que me permitirían comprar un brick de vino con el que evadirme de este mundo de mierda, solo quería morirme, pero me faltaban huevos para matarme, así que me dejaba llevar. Estaba allí tirado, cuando la vi, era una chica joven, una madre inexperta, a punto de cruzar con el carrito del niño asomando un metro por delante, al ir a cruzar, con el carro metido en el carril de los coches, un carro de estos voluminosos, azules, que parecen antiguos, la madre iba hablando con otra chica, y entonces vi que un coche venía un poco rápido de más, grité, pero eso solo llamó su atención, haciendo que no reparasen en el coche, me levanté, me dio tiempo a ver su cara de susto, empujé a al madre a un lado, cogí el carro y tiré de él con todas mis fuerzas, el coche solo lo rozo, entonces, quizás debido al esfuerzo o a la emoción de hacer por fin algo útil, vomité, lo hicé sobre el suelo, mientras me apoyaba en la madre, que ahora a pesar de mi estado, me miraba como si fuese un Dios.

Había hecho algo útil, por primera vez en meses, había hecho algo que valía la pena, quizás había llegado el momento de cambiar. Tenía que aprovechar el momento y comenzar a subir el primer peldaño para salir del abismo.

Aproveché que con el subidón de adrenalina y la vomitona, estaba despejado y lúcido, y cuando la madre me dijo si podía hacer algo por mi, la miré de arriba a abajo y en vez de pedirle sexo que era lo que pensé cuando le miré de cerca el escote, le dije que necesitaba asearme y algo de ropa, con eso bastaría. Me miro extrañada, habló algo con su amiga y me llevaron a casa de la segunda, el niño me sonreía desde el carro ajeno a todo lo que sucedía a su alrededor. Como siempre que hablaba con alguien, digamos que normal, que estaba dentro de la sociedad, me preguntaron como había llegado a esta situación, y la verdad estaba harto de contarlo, pero a pesar de todo les conté lo de siempre, que si primero el paro, después mi mujer que se va, empezar a beber, cada  vez más, las deudas se lo comen todo, y un día te dejas llevar y acabas tirado, eso es lo que era un tirado. Mientras les iba contando todo sonreían como beatas, a fin de cuentas, había salvado a su niño e iban a hacer la buena obra del día.

Llegamos a la casa, me dieron unas toallas y algo de ropa, que me quedaba más o menos bien y me acompañaron al baño. Que sensación tan maravillosa, el agua templada cayendo sobre mi cuerpo, sentir como la mugre se deshacía, oler bien después de tanto tiempo, y vestirme con ropa limpia, me habían dejado espuma de afeitar y unas cuchillas, parecía otra persona afeitado, en realidad volvía a ser yo mismo, cuando salí del baño, me miraron sorprendidas, y porque no decirlo, encantadas, la madre se retiró a un dormitorio con el niño para darle el pecho, y yo me quedé tomando un café y charlando, con la otra chica, Laura, nunca olvidaré su nombre, Laura.

Cuando terminé el café, Laura se dio la vuelta y se puso a fregar las tazas, en la mesa había un jamón y al lado de este un cuchillo, largo delgado y afilado, lo cogí sin que se diese cuenta, le tape la boca y la maté, cerré la puerta de la cocina, fui a la entrada de la casa, abrí y cerré la puerta de la calle, y me senté en el salón, esperando a la madre, esta salió al cabo de unos minutos, había dejado al niño durmiendo en la habitación, le dije que Laura había salido a comprar alguna cosa, y que yo me iba a marchar, le pedí que me dejase ver al niño, ella accedió claro, se puso delante mía, la maté, igual que a Laura, no sufrieron. Me acerqué al bebe, todavía con el cuchillo en la mano, le di un beso, me eche a llorar, le dije que lo sentía, lo arrope, y salí a la calle, fui a la comisaría del centro de la plaza, conté todo, les acompañé, abrí la puerta con unas llaves que había cogido, no era cosa de romper la puerta, y allí me detuvieron, entre sorprendidos y asustados.

Ahora estoy limpio todos los días, como caliente, tengo algo de dinero que gano en el taller de la cárcel, una atención médica cojonuda y hasta estoy estudiando una carrera, así, cuando salga dentro de quince años, podré enfrentarme con la vida. Lo siento por Laura, la joven madre y su familia, pero esta era la mejor salida que tenía, ahora mismo soy casi feliz, excepto cuando pienso en el bebe, pobre huérfano.

Ay, como está el mundo, no hay que fiarse. Besos otro día más.

miércoles, 1 de junio de 2011

ELECCIONES

A sus 97 años, Marta nunca había faltado a una cita electoral, nunca, desde que gracias a Clara Campoamor pudo votar por primera vez,le había cogido el gustillo a esto de depositar su voto en una urna y participar de la fiesta de la democracia. Como siempre, se vistió con sus mejores galas, y después de salir de misa, se fue paseando sola, aún podía valerse por si misma a pesar de su edad,despacito, como le permitían sus delgadas piernas, con su abrigo de visón, y su bolsito de piel azul, cogido con las dos manos, por delante del pecho, con los votos dentro de sus sobres bien guardados, no fuese a perderlos, que con lo mal que veía después iba a ser un lío buscar las papeletas y eso le daba mucha vergüenza, por eso los llevaba desde casa.
Llego al Colegio electoral, y se acercó a su mesa, la última, apedillándose Zunzunegui, era fácil,  conocía a los dos chicos que estaban de vocales, y a los apoderados de los partidos, pero el presidente debía ser forastero, ella saludó a todo el mundo, con cariño, como había hecho toda su vida, con la mejor de sus sonrisas, después, tras enseñar el DNI, tacharon su nombre de la lista, y ella misma metió, primero el voto de las Autonómicas, pero al dejar el voto en las locales, sintió un dolor en el pecho y cayó fulminada, apretando con fuerza el sobre que ya estaba entrando en la urna, cayó muerta sobre la urna de las autonómicas, mientras su mano derecha quedó sobre la de las locales, con el sobre introducido en la urna en tres cuartas partes, mientras lo sujetaba .

-¡HOSTIA!- grito el Presidente al verla desplomarse- Hostia que ha palmado- entre temblores, se levantó, estiró la mano y le tomo el pulso- ¡JODER! No tiene pulso, está muerta, hay que llamar a alguien, al policía de la puerta, al médico, al Juez, a su puta madre...
Al momento se arremolinaron, los presidentes de otras mesas, los vocales, el policía, los apoderados de los partidos, todos, algún votante curioso...
Tras comprobar que estaba muerta, y cuando se hubieron tranquilizado un poco los ánimos, se decidió que nadie moviese el cadáver de Marta hasta que llegase el Juez. Llamaron a la Junta Electoral Central, que decidió, tras tener el presidente de mesa que jurar unas cuatro veces que era cierto todo y tras ponerse el policía, dar su identificación y jurar hasta en hebreo, dijeron que la votación tenía que continuar, que sacasen la urna de reserva, que acomodasen todo como pudieran, que lo sentían mucho pero no se podían parar las elecciones pasase lo que pasase.

Lo primero fue tapar la macabra escena con una especie de biombo, el policía hizo unas fotos antes de que cambiasen las listas de sitio, pusieron una mesa nueva, sacaron la urna de reserva, y a pesar del tembleque del presidente, y de los nervios de todos continuaron a unos cuatro metros del cadáver, cuando llegase el Juez todo volvería a la normalidad.

Volvieron a poner en marcha la mesa, soportando los reproches de los vecinos que se acercaban (QUE VERGÜENZA, COMO PODÍAN TENERLA AHÍ, ERA INCREIBLE...), reforzaron la seguridad con tres policías más, todo volvió a parecer normal. Entonces el apoderado de Izquierda Unida dijo:

- Ese voto no puede valer.
- ¿Que voto?- preguntó el Presidente, que había encanecido y estaba harto de todo.
- El que no ha entrado en la urna-respondió el de Izquierda Unida, al tiempo que señalaba hacía el biombo.
- Si que vale, está dentro de la urna- Respondió el del PP- Además es el último acto de la pobre Marta, depositar su voto, que mejor homenaje a la democracia y a ella que hacer valer este voto.
- Déjate de rollos, como es de misa diaria, y sabes de sobra que os ha votado. Pero no ha soltado la papeleta, así que no vale, y soy capaz de impugnar la mesa- el Sr. de IU se iba calentado poco a poco.
- Está dentro de la urna, así que vale, y ya está, y el que va a impugnar la mesa soy yo- miró hacía el Presidente- Como representante del Partido Popular, le pido que vuelva a llamar a la Junta Electoral Central. Y tú ¿no dices nada?- esta frase iba dirigida al representante del PSOE, que estaba en estado casi catatónico, desde el deceso.
- A mi me da todo igual, ahora mismo me da todo igual, hacer lo que os de la gana. Y dejarme en paz.

El Presidente, mientras se preguntaba porqué no había pagado la multa en vez de presentarse, volvió a llamar a la Junta Electoral Central, desde donde respondieron tras casi media hora de deliberación, que lo correcto sería que si en el momento de retirar el cadáver el voto caía dentro lo contasen, y si en cambio se salía fuera pues no.

Al cabo de dos horas eternas, llegó el Juez, la médico forense, el equipo de policía científica y los de la funeraria. Tras hacer unas fotos y levantar acta, Su Señoría ordenó el levantamiento del cuerpo de la pobre Marta. Todos miraron impacientes hacía su mano derecha, los empleados de la funeraria cogieron el cuerpo con el mayor cuidado posible, cogieron su brazo derecho y tiraron suavemente...

Todos miraron con ansiedad, mientras el sobre iba saliendo de la urna, la tumbaron boca arriba, el brazo estaba rígido, con el sobre bien sujeto, parecía un arbitro enseñando una tarjeta, pensó el segundo vocal, arrepintiéndose inmediatamente de su obscena imaginación.

Su Señoría que estaba al tanto de la disputa habida, sentía curiosidad, y tras ordenar hacer un par de fotos más, ordenó que retirasen el sobre de la mano de la difunta y lo abriesen. Uno de la "científica" tras arrancárselo no sin esfuerzo, abrió el sobre entregando el contenido al Juez, que se quedó atónito. Lo que había dentro del sobre, era una receta, una receta para un medicamento del corazón, la misma que la Sra. Marta no encontraba hacía dos días...

Como son estos políticos, no respetan nada, por un voto son capaces de desenterrar a su madre.

Besos otro día más.

lunes, 23 de mayo de 2011

LUJURIA

Tomás siempre había sido un hombre sin grandes deseos, ni grandes expectativas, siempre había sido un tipo medio, se había casado bastante joven y a pesar de los años pasados juntos (casi treinta) o quizás por eso, quería a su mujer como el primer día. A pesar de todo, ahora que los chicos por fin se habían ido, había decidido engañar a su querida esposa, no porque las cosas fuesen mal, al contrario, no porque quisiese a otra, eso era imposible, era porque había algo que su mujer no podía darle…

Hacía unos veinte años, había visto en una película pornográfica, como dos mujeres se acostaban con un hombre, el no solía ver este tipo de cine, pero su mujer había insistido una noche en la que estaban sin niños, la noche había estado bien, pero la idea de hacerlo con dos mujeres había quedado grabada en su mente, y con los años la obsesión en vez ir a menos, había crecido como un cáncer que poco a poco iba devorando el resto de sus pasiones.

Así que por fin se decidió, a sus cincuenta y tres años, él, que nunca había cometido una infidelidad, habló con su mejor amigo, un compañero de la Telefónica que había permanecido soltero y que solía frecuentar casas de citas y para el que el trato con profesionales del sexo no entrañaba ningún misterio, este se quedó perplejo, al principio no daba crédito a que el santurrón de Tomás quisiese acostarse con dos chicas, pero cuando terminó de creerlo, le dijo que se encargaría de todo, que le diese trescientos euros, y que le dijese cuando y donde, además le dio una pastilla de Viagra, ya que a su edad hacerlo con dos chicas sin ayuda iba a ser complicado.

Acordaron que lo haría al cabo de tres días sobre las cuatro de la tarde, ya que su mujer iba a estar fuera, tenía una reunión de trabajo que le llevaría toda la tarde, y el lugar, su casa, aunque le daba un poco de reparo, que mejor sitio que su casa, los vecinos no estaban por las tardes, y no tendría que dejar datos en ningún hotel, cosa que sería imposible para un tímido redomado como él.

Una vez acordados los detalles digamos más técnicos, Tomás solo pidió un par de cosas más, que ninguna de las chicas fuese rubia (nunca le habían gustado demasiado las mujeres rubias), y que fuesen ellas las que llevasen la iniciativa, si tenía que pedir algo o dirigir algo, sabía que no sería capaz.

Por fin llego el día, había estado muy nervioso y la última noche apenas había dormido, menos mal que se había ido a trabajar, si hubiese tenido que pasar el día con su mujer, se lo habría contado todo, estaba arrepintiéndose antes de empezar, pero antes de salir de la oficina, tomó la pastillita azul, dos horas antes como le había explicado su amigo, ahora sabía que no había vuelta atrás.

Llegó a casa, se dio una ducha y se vistió con unos vaqueros y una camiseta, había dudado sobre que vestimenta sería la adecuada para una ocasión así, pero al final se decidió por ser el mismo y estar cómodo.

De repente sintió que su pene comenzaba a ir por libre, cuando sonó el timbre, abrió al tiempo que trataba de acomodarlo, allí estaban, dos mujeres preciosas, quizás demasiado jóvenes para su gusto, ninguna pasaría de los veinticinco años, las una con el pelo castaño y la otra morena con los ojos verdes, una más bien baja con mucho pecho, y la otra un poco más alta, pero con un alo de dulzura, las invito a pasar, subieron a la habitación, se desnudaron entre los tres, entre risas y caricias, Tomás se tumbo boca arriba en su cama para dejar hacer, cuando de repente vio recortada la silueta de su mujer contra la puerta de la habitación.

Trato de incorporarse, pero su mujer mirándolo fijamente, le hizo una seña para que no se moviese y se callase, les dijo a las chicas que le acompañasen fuera, estas recogieron su ropa, y salieron detrás de su mujer completamente turbadas, Tomás se cubrió con la sábana una erección que ahora además de enorme se había vuelto inútil e incomoda, comenzó a llorar…

Al cabo de un par de minutos, las chicas volvieron a la habitación, acompañadas de su mujer, las tres en ropa interior, su mujer traía una sonrisa maliciosa…

Cuando las profesionales se hubieron marchado, hicieron el amor nuevamente con una pasión que ninguno de los dos recordaba, la viagra esta era maravillosa, tendría que pedir más o que se la recetasen.

Tomás miro a su mujer, la beso y dijo.

-Lo siento, tenía que haberte dicho lo de mi obsesión…-Ella le tapó los labios con un dedo de forma suave, haciéndolo callar.

-No te preocupes, si me lo hubieses dicho esto no habría pasado y ha sido maravilloso, a mis años. Lo tenemos que repetir, pero la próxima vez nos traemos un chico…


Besos otro día más.

sábado, 7 de mayo de 2011

BODA REAL

La Reina Isabel y su consorte habían decidido volver a palacio sin acudir al banquete nupcial de su nieto, había un motivo, aparte de no presenciar el casi seguro ridículo que protagonizaría Henry, como casi siempre que había alcohol por medio.
(Por favor los diálogos imaginarlos con acento británico).

- ¡Vamos Felipe!- le apremió la Reina- tenemos mucho trabajo por hacer, y ya es tarde. Yo cuento lo de las monarquías y tú lo de los plebeyos. Teníamos que haber invitado a más plebeyos, son más generosos.
- Te parece poco plebeya la familia de la novia, que asco de tiempos, como si fuese poco Sarah y Diana, ahora Pippa y Kate, esto más que una corte parece un...

El duque fue interrumpido por los golpes que llamaban a la puerta del salón real.

La reina ordeno que pasasen. Hasta en eso mandaba ella.

- Majestad, los sobres, separados como ordenó. Los presentes de las monarquías en bolsas de Prada, y los de los plebeyos en bolsas de supermercado. No se han mezclado en ningún momento.
- Gracias Fermín puede retirarse- el mayordomo no se llamaba Fermín, pero la reina mujer de tradiciones, llamaba Fermín a todos los lacayos y Bautista a todos los chóferes. A pesar de esto el criado se retiró una vez que una corte de sirvientes dejaron en el salón tres bolsas de Prada y treinta y siete de Carrefour sobre la mesa del salón

La Reina tras descalzarse se acomodó en el sofá y comenzó el recuento de dinero.
El Duque a su vez, comenzó a contar sentado en la alfombra el dinero que emergía de los sobres entregados por los plebeyos, acarició un pie de la reina, con tal de no trabajar, era capaz de hacerle el amor a su mujer a pesar de lo poco atractiva que le había resultado siempre.

- Querida estás preciosa de amarillo, pareces Tweete, por lo graciosa- el tono meloso en que lo dijo enterneció a su Majestad.
- Ay cariño, ahora no, tenemos mucho trabajo, tenemos que pagar el restaurante, hemos quedado en que iríamos esta noche.- El Duque casi agradeció ser rechazado, y un suspiro de alivio se escapó de su boca, su esposa creyó que era de decepción y sonrió al que tiempo que pensaba que quizás más tarde.- ¡Mira! El sobre de la Casa Real Española, a ver si son tan generosos como la última vez.- La cara de la Reina pasó de la alegría a la estupefacción.- ¡Trescientos euros! Solo trescientos euros, y con lo que ha comido la Leticia esta, que está en los huesos pero como traga, como han cambiado los tiempos, que pena. Por lo menos lo podían haberlo cambiado en libras.
-Isabel, creo que no nos va a alcanzar, como esto siga así los chicos no se van a poder ir de viaje de novios, teníamos que haberlo cargado a las arcas del estado, y no teníamos que haber cogido el menú A, es mucho más caro y total por cuatro gambas de más, además con una hora de barra libre habría llegado. Bueno a Henry no le habrían llegado ni tres días de barra libre, ja ja.
- Ahora ya está hecho, si no alcanza para el viaje, acuérdate de decirle a Fermín que mande las fotos de los hermanos de Kate a la prensa americana, así desviamos la atención y convendría que a William le enviasen de misión pronto, así disimulamos.

Siguieron contando dinero hasta altas horas de la madrugada, fueron a pagar el restaurante personalmente, y como ya sabéis, al final no les alcanzó para el viaje de novios.

Besos otro día más.

domingo, 24 de abril de 2011

Hace quince días

Hoy no quiero sentirme alegre, no quiero sentirme bien, no ser encantador, en realidad, no quiero ser nada, porque estás mal, porque no ves lo maravillosa que puedes llegar a ser, si pudieses verte sin ese estúpido filtro de melancolía que no te deja salir de tu mundo, del mismo que se está convirtiendo en una fábrica de dolor y en un devorador de amor propio, si pudieses verte con mis ojos, aunque fuese solo durante un segundo, estoy seguro de que te recuperarías y tu sonrisa volvería a hacer que el mundo fuese un poco mejor. Eres demasiado dura contigo, todos cometemos errores y en realidad me he dado cuenta de que tu error quizás solo sea yo.

*Porque, fíjate bien en mí, estoy en el mejor momento de mi vida, ya solo me como la cabeza unas tres veces por hora, mis piernas ya delgadas de por si apenas sirven para sostenerme, mis entradas parecen un abono de temporada, el pelo de la cabeza va cayendo sobre mi cuerpo y allí se reproduce como los ácaros en una almohada, mis músculos (perfectamente formados, por cierto) no se atreven a salir, ocultándose detrás de enormes capas de grasa, mi modulada voz ahora encima está adornada de una perenne tos, no se si de fumador o de asmático, mis dientes parecen hojas de girasol por el tonillo amarillo que van cogiendo y por el olor a pipa tostada que desprenden. Bueno, podría seguir así durante horas, y a pesar de todo esto no te importa acompañarme en este duro camino que nos ha tocado. Y tú en cambio, cada día mejor, más lista, más guapa, más dulce, más de todo lo bueno y a pesar de todo esto deprimida, ay, lo tengo que arreglar, de alguna manera lo voy a arreglar, porqué una de las pocas cosas que vale la pena en mi vida no puede estar mal, sobre todo si es posiblemente la mejor persona del mundo.

* Nota para posibles futuras amantes, la descripción que hago de mi mismo es solamente una licencia poética, para contactar con el autor ya sabéis correo o Facebook.

Besos otro día más.

jueves, 21 de abril de 2011

Semana Santa

Ya estamos en Semana Santa, los cristianos se unen para sufrir con la muerte y gozar con la resurrección del hijo de su Dios (que a su vez es Dios también), curioso, idolatran un cuerpo torturado y muerto de una forma infame, lloran y representan su sufrimiento, que supuestamente fue por todos nosotros, y el próximo domingo celebrarán su milagrosa vuelta a la vida, en la que en realidad celebran la esperanza de que ellos algún día también resucitarán en cuerpo y alma, pasando a ser formas perfectas de si mismos al lado de su Dios, en donde permanecerán eternamente por los siglos de los siglos, amén.

No deja de ser extraño que para ser felices eternamente, primero haya que pasar un calvario de privaciones en este mundo, que de todos los que somos, solo se salven unos pocos que creen de verdad y que siguen los preceptos de la Madre Iglesia al pie de la letra, el resto condenado, y muchos de estos, la mayoría, ni siquiera han tenido oportunidad de conocer al "verdadero" Dios, con lo que en este mundo es casi imposible alcanzar un paraíso, igual están repartidos y los que creen en un Dios irán al Cielo de este Dios, y los que crean en otros irán al edén de estos otros.

No se, podemos filosofar continuamente y no nos aclararemos nunca sobre este tema, lo único que podemos hacer para gozar un poquito de paraíso en este miserable mundo es el de ser tolerantes los unos con los otros, si uno quiere salir de procesión y flagelarse, que se flagele, si otro quiere pasarse la vida de orgía en orgía que se la pase, si uno quiere estar rezando cinco veces al día mirando hacia La Meca y no comer cerdo, que lo haga.

En resumen si te gusta el Rap, escucha Rap, pero no molestes a tu vecino poniéndolo muy alto, sobre todo si tu vecino soy yo.

No se que me pasa en esta época del año, me pongo místico y meditabundo, igual es que el Espíritu Santo trata de entrar en mí, tendrá que esforzarse más, de momento va por mal camino. Sigo creyendo que es mucho mejor el Carnaval que la Cuaresma, el Fin de Año que La Navidad, que no hay que celebrar la muerte y sí la vida, que si existe un Dios nos tiene algo abandonados y que en el fondo todo da igual, si nos salvamos, nos salvamos todos, y si no, no se salva ni Dios.

Amén.

Mañana me confieso, besos otro día más.

sábado, 9 de abril de 2011

Aviones

Nunca he viajado en avión. Ya se, estaréis pensando que soy, o un cagón, o un paletillo, pues no, yo he volado en helicóptero, me encanta, he viajado bastante, pero lo del avión no me convence, no lo uso, por dos motivos, uno es estar en el aeropuerto con antelación, con mucha antelación, y después, desconozco los trámites de embarque, no me gusta ni que me cacheen ni que miren mis cosas. Soy un romántico, para lo bueno y lo malo(más de lo último), amo algunas cosas que siempre viajan conmigo y no puedo soportar el hecho de que puedan perder algo de valor sentimental, ni que mi maleta aparezca en Singapur mientras yo estoy en llegando a Chechenia por ejemplo.

Hasta ahora, solo era, digamos, un pequeño obstáculo lo que me impedía viajar en avión, lo que si tenía claro, era que, si usaba este ultramoderno medio de transporte, lo haría en primera clase, cagado y con dudas, pero como un señor. Así que ahora el pequeño obstáculo se ha convertido en un muro infranqueable. Imaginad por un momento, que me sientan cerca de un Eurodiputado, de esos que siempre viajan en primera, sí, uno de esos personajes encorbatado o vestido de alta costura, uno de esos que ha votado no congelarse el sueldo y que les sigan dando el dinero para ir (sí, a ellos les dan el dinero no los billetes)siempre en primera, hasta en trayectos de un cuarto de hora. Imaginad que me toque un tipo o una tipa de esos cerca y tener que estar durante unas horas conteniendo las ganas de escupirle o de robarle algo (solo para recuperar un poquito de lo que previmante nos han robando ellos), no podría soportarlo y seguramente acabaría detenido por agresión en un calabozo de cualquier parte del mundo, en el que seguramente terminaría violado por algún capo local, cosa lógica dado mi inmenso atractivo.

No, con estas expectativas no voy a viajar en avión.

Bi o m ñ n m s.

lunes, 4 de abril de 2011

NO LEER (PEÑAZO PARTICULAR)

Me siento vivo, no se si es la tendinitis de la rodilla, el dolor de cabeza o la congestión que me produce la puta alergia, pero en este momento me se vivo, no se para que, pero estoy vivo. Así que dado que estoy vivo tendré que aprovecharlo, no se bien si cuidarme para estar vivo más tiempo, o bien empezar a castigarme el hígado y los pulmones a base de drogas legales, para sentirme más vivo aún, aunque seguramente dure menos.
En realidad estoy fumando, por eso se que estoy vivo, cada vez un poco menos. Aletargado, con mal aliento, cansado y dependiente, atado a un tubito de papel lleno de alquitranes, nicotina, y hierbas tratadas sabe Dios con que, no se que pasa no se porqué, pero no soy capaz de abandonar esta mierda, ni talleres, ni libros de autoayuda, nada, sigo enriqueciendo a las tabaqueras y al estado, sintiéndome como una mierda por no ser más fuerte que esta porquería. Encima es en lo único que miento a los demás y a mi mismo, cuando me digo ya está ni uno más, se acabo, pero no, no soy capaz. Es algo muy tonto y muy difícil a la vez, no lo entiendo, no es para tanto, no hay que hacer nada, para fumar hay que coger un cigarro, meterlo en la boca y encenderlo, para no fumar, no hay que hacer nada. Aguanto un tiempo, sin sufrir apenas y de repente, enciendo uno y ya está, la cagué, la cagué otra vez, otra vez cuatro euros diarios para envenenarme.
Y lo peor es que no es para tanto, puedo estar con fumadores que me la suda, no necesito un cigarrillo, puedo estar horas sin fumar, puedo tomarme mil cafés sin un cigarrillo, el de después de comer me la suda, el primero de la mañana me da igual, lo que siempre me hace volver a fumar, lo único que me gana es cuando estoy triste (y ya sabéis los que me conocéis, que soy hombre de altibajos)y empiezo a encadenar pensamientos negativos, la única manera que tengo de cortar esos pensamientos es encendiendo un pito, sí, ese único momento, me corta la negatividad, que vuelve a la quinta calada, pero esa pausa me resulta tan necesaria, que no se como voy a superarlo, por lo demás, en todo estoy mejor, razono mejor y más rápido, estoy más en forma, el mundo huele más, todo sabe más, le doy mordiscos a la vida, hasta que, sin venir a cuento parece que la vida me muerde a mí, y entonces empiezo a hundirme yo solo, poco a poco, hasta que meto humo en los pulmones, y no es que sea mejor, es peor, pero corto todo, durante unos segundos, durante unos momentos que son ideales, después vuelve toda la mierda, corregida y aumentada, con lo que el mal es aún mayor, pero no puedo con esa angustia que me domina, y que solo puedo detener encendiendo un cilidrin, es triste, pero es así.

Ay, esta noche, otra vez pensaré en esto, lo malo de dejar de fumar, es que lo puedes hacer en cualquier momento, pero también puedes caer en cualquier momento.

Dios proveerá, de momento estoy vivo, a ver lo que dura.

Besos, otro día más.

domingo, 3 de abril de 2011

INCONTINENCIA VERBAL DESESPERADA.

Cielo, no te preocupes, ya se que has tomado tu decisión, se que has decidido irte y que, si hasta ahora lo has pospuesto es porqué sabes que me harás daño, porqué nunca has soportado verme sufrir, porqué me imaginas llorando por las esquinas, porqué cada día me ves aferrándome a ti como un partícula de óxido a un trozo de metal. Se que mi suerte está echada y aunque mi corazón o mi alma o lo que sea, solo desea que te quedes siempre, se que esto te está haciendo mucho daño, que únicamente prolongamos una agonía que no nos lleva a ninguna parte, que lo único que vamos a conseguir, es que nazca odio donde hasta ahora solo ha habido amor y respeto, que termines viéndome como un trozo de escoria, y no eso no es lo adecuado, no está bien ni para ti ni para mí.
Se que voy a sufrir, que voy a estar mal, que tendré que pasar un duelo por tu pérdida, pero no te preocupes, tienes que empezar tu nueva vida sin la carga de mi dolor, esa es solo para mi, lo superaré, aunque me gustaría que todo se diese la vuelta, y que volviese a ser como antes, se que esto no es posible, que se acabaron las ganas de estar conmigo, que ya no me ves como el hombre de tu vida, que me miras y que ya no sientes nada, que dejas caer tus besos donde antes los lanzabas, que tu fe en esta relación ha muerto, y que tu pasión, por lo menos hacia mí se ha terminado. No puedo permitir que te quedes encerrada en mi mundo cuando es lo que no quieres.
Se que al principio me haré ilusiones de que vas a volver, de que el deseo volverá, de que llamarás un día y todo va ser como antes, se que cada vez que suene el teléfono lo miraré ansioso esperando que seas tú, se que esto será inevitable, que tu nombre aparecerá mil veces, en películas, en carteles, en el trabajo, en todas partes, y que al principio hasta me hará llorar, pero se pasará, te lo juro, se pasará, y un día solo será un recuerdo que me haga sonreír.

Debes irte, cuanto antes, se que mañana cuando no estés, me odiare, pero es lo mejor, para ti y para mí.

Te quiero.

Me gusta, de aquí a un año empiezo mi novela, mil besos. Otro día más.

jueves, 31 de marzo de 2011

PIOJO

Conocéis esa frase de "Paren el mundo que me bajo", hoy ha sido un día de esos, para empezar, me desperté a las 03.30 horas, me había dormido despúes de las 00.00, así que imaginaros, como empezó el día, a las cuatro tras media hora de dar vueltas, decidí levantarme, me di una ducha, y me fuí a la cocina, me hice un café, y vi un programa de zapping, en el número uno, estaba una información sobre piojos, en plan cachondo y con fotografías de los bichos, hablaban sobre la vida sexual de estos, parece ser que los piojos, estos animalitos encantadores, sexualmente son la hostia, tienen unos testiculos que si los pasasemos a escala humana pesarían unos cien kilos cada uno y el pene sería como un muslo de hombre adulto, además parece ser que este ser supremo de la naturaleza puede acoplarse con 18 hembras consecutivamente sin inmutarse, e incluso tener cópulas de hasta cuatro horas de duración, así que en mi cabeza se metió el piojo, de forma metafórica claro, y empecé a fantasear, con que si existe la reencarnación, me gustaría reencarnarme en un piojo, y estar en tu cabeza amor, hasta que el Filvit nos separase, sería una forma curiosa de adorarte, de estar siempre contigo, acoplado en tu coronilla, siempre calentito entre tus partículas de caspa, alimentandome de ti, montando bacanales y orgías siempre a tu lado y sin apenas molestarte, haciendote sentir de vez en cuando un picorcillo, así al menos te haría sentir algo.

No sería maravilloso, pues parece que no,ya que inocente de mi, fuí y me sinceré con mis compañeras de trabajo, y ahora soy el piojo, y claro un día que iba bastante bien, empezó a ir bastante mal. Que le vamos a hacer uno piensa que es comprendido y ahora me tienen por un sátiro, no se porque, ya que si bien a nivel intelectual la vida de un piojo no parece apasionante, a nivel físico es espectacular, cómoda, con la comida siempre lista, una buena vivienda, y una vida sexual que ya la quisíera Hugh Hefner para él. Pero no, seguro que la gente prefiere que un renazca en cerdo y a ser posible listo para la matanza.

Así que a partir de ahí, mi mítica timidez, me dejo atontado, y sin capacidad de respuesta, después fuí al psicologo por lo de fumar, y en el grupo de apoyo estuve inspirado y simpatico, sin excesos, fue divertido. Al volver al trabajo, mi compañera aprovechando mi estúpida timidez volvió a humillarme, sonrojarme y dejarme sin palabras, al tiempo que yo maldecía ya que no era capaz de encontrar las respuestas brillantes que se me ocurrieron justo cuando ya era tarde. Despues se despidió con un laconico PIOJO, y la vi perderse, mientras yo me quedaba currando hasta las 19.00 horas, la virgen, estoy agotado, después la vuelta a casa, mi mujer con un problema, los niños encantadores, un poco de ejercicio, cena, sesión de masaje, sonrisas y agradecimientos varios, muchos besos, acostar niños y escribir aquí.
La verdad no ha sido tan malo el día, pero seguro que en algún lugar hay un piojo pasandoselo mucho mejor que yo.

Besos, otro mes más.